Brooke blinzelte dramatisch. „Ja?“
„Ist das Derek Sullivan?“
Derek hob das Kinn. „Ich bin’s. Was ist …“
„Sie werden wegen des Verdachts auf Flugbetrug, Identitätsdiebstahl und unbefugten Zugriff auf das Bundesverkehrssystem vernommen“, sagte Dominique ruhig.
Brookes Gesicht erbleichte so schnell, als hätte jemand den Stecker aus der Steckdose gezogen.
„Was?“, stammelte sie. „Nein. Es gab ein Missverständnis. Meine Mutter hat diese Reise für uns gebucht. Es ist ein Geschenk.“
Dominique erhob ihre Stimme nicht. Das war nicht nötig.
„Sie haben gestohlene Zugangsdaten vom Konto Ihrer Schwester verwendet“, schloss sie.
Meine Mutter trat vor, ihr Lächeln verschwand schlagartig. „Es tut mir leid“, sagte sie scharf. „Das ist doch lächerlich. Sie ist meine Tochter …“
Ich habe die Leine am Morgen meiner Abreise an meine Arbeitstasche gebunden, und das kleine Fähnchen fing das Licht ein wie eine Erinnerung.
Es geht nicht darum, was sie mir angetan haben.
Was ich letztendlich für mich selbst getan habe.
Wer dachte, das sei das Ende – wer dachte, ein metallisches Klirren am Check-in-Schalter und ein Sitzplatz in der ersten Klasse auf Bali seien das beste Ende – der hat noch nie eine Familie getroffen, die durch Umprogrammierung der Realität überlebt hat.
Was an diesem Check-in-Schalter geschah, hinderte meine Schwester nicht nur daran, ins Flugzeug einzusteigen.
Damit endete die Geschichte, die meine Mutter mir mein ganzes Leben lang erzählt hatte.
Und wenn die Menschen die Geschichte verlieren, die sie einst kontrollierten, akzeptieren sie die neue einfach nicht.
Sie kämpfen darum, das Mikrofon zurückzubekommen.
Das Ding ist, Brooke ist nicht an meinem Hochzeitstag aufgewacht und hat spontan beschlossen, mir meine Flitterwochen zu stehlen. So spontan war sie nicht. Sie hatte das geübt.
Nachdem die Schlagzeile erschienen ist, fragen mich die Leute immer: „War sie schon immer so?“
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