Er blickte mich mit warmen Augen an.
„Der Beweis, dass du nicht mehr das Kind bist, das Kühlschränke beiseite schiebt“, sagte er.
Ich blinzelte schnell.
Daniel trat hinter mich und legte seine Hand um meine Taille.
Mein Vater räusperte sich und deutete auf ein Bild eines Fisches neben einer gerahmten Zeitungsschlagzeile.
„Ich bin stolz auf dich“, sagte er schlicht.
In diesem Moment wurde mir etwas klar.
Ich habe mein ganzes Leben damit verbracht, Stolz von jemandem zu erlangen, der selbst geizig damit war.
An Stolz mangelte es mir jedoch nicht.
Es war schlichtweg falsch adressiert.
Als Daniel und ich an diesem Abend nach Hause fuhren, verblassten die Lichter der Stadt wie zarte Sterne hinter der Windschutzscheibe.
Daniel streckte die Hand aus und drückte meine Hand.
„Ist alles in Ordnung?“, fragte er.
Ich nickte.
„Besser als gut“, sagte ich.
Daniel lächelte. „Gut.“
Ich starrte vor mich hin und dachte an den Magneten am Kühlschrank, den Ballsaal, den Check-in-Schalter am Flughafen, die Mappe auf Margarets Schreibtisch, das Büro des Therapeuten, das Wohnzimmer meines Vaters.
Der gemeinsame Nenner all dessen war nicht Rache.
Es war geistige Klarheit.
Und geistige Klarheit ist eine stille Form der Stärke.
Von j
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