Sie riss meiner Trauzeugin das Mikrofon aus der Hand. „Ich habe auch Neuigkeiten“, sagte sie. „Derek hat mir einen Heiratsantrag gemacht, und wir fliegen morgen nach Bali.“ Bali. Meine Flitterwochen. Meine Tickets. Ich sah meine Mutter lächeln. Sie hatte bei der Planung geholfen. Ich machte kein Aufhebens. Ich wartete bis zum nächsten Morgen am Flughafen. Was am Check-in-Schalter geschah, wurde dann in den Abendnachrichten…

Um 5:58 Uhr morgens klang das TSA-Operationszentrum in Newark Liberty wie ein summender Kühlschrank und tausend kleine Entscheidungen, die getroffen werden mussten. Neonlicht. Kalter Kaffee. Ein kleiner Pappbecher mit Zitroneneistee stand kondensiert auf meinem Schreibtisch. Jemand spielte immer noch leise Sinatra – leise genug für ein Büro, aber laut genug, um eine Herausforderung zu sein.

Mein dunkelblaues Schlüsselband lag zusammengerollt neben meiner Tastatur, die Emaille-Anstecknadel mit der amerikanischen Flagge glitzerte bei jeder Bewegung im Licht. Ich trug es, um meinem Outfit einen Hauch von Formalität zu verleihen, damals, als meine Mutter meinen Job nur als „irgendwas am Flughafen“ bezeichnete.

Auf der Monitorwand zoomte Kamera 14 auf den vertrauten smaragdgrünen Stoffstreifen – das Kleid meiner Schwester unter ihrem Wintermantel – und ihr selbstgefällig erhobenes Kinn, als sie mit meinem Flitterwochenticket in der Hand zum Schalter der Fluggesellschaft ging.

Ich habe nicht geblinzelt.

Ich hatte vierundzwanzig Stunden Zeit, um zu entscheiden, was für eine Frau ich sein wollte.

Meine Schwester hat mir am Hochzeitstag die Flitterwochen gestohlen. Meine Mutter hat ihr dabei geholfen. Und als sie am Flughafen ankamen und eine kostenlose Reise ins Paradies erwarteten, mussten sie eine Erfahrung machen, die meine Familie nie für möglich gehalten hätte: Karma hält nicht immer jahrelang an. Manchmal reichen schon 24 Stunden – und das sagt eine Braut, die bei der Flughafensicherheit arbeitet.

Mein Name ist Natalie Vance, und bis letzten Samstag glaubte ich wirklich, dass es für die Vorlieben meiner Familie in Bezug auf irgendjemanden keine Grenzen gab.

Ich habe mich geirrt.

Wenn es um meine Schwester Brooke geht, gibt es keine Grenzen. Gab es nie.

Lassen Sie mich die Situation schildern.

Meine Hochzeit sollte die schönste Nacht meines Lebens werden. Daniel Mercer und ich hatten uns gerade nach drei Jahren Beziehung und einem Jahr Verlobung das Jawort gegeben – so eine Feier, bei der man sich über die Sitzordnung streitet und dann im Auto lacht, weil man merkt, dass man lieber miteinander streitet, als irgendwo anders zu sein.

Zweihundert Gäste füllten den großen Ballsaal von Harrington Estate, den Daniel und ich seit über achtzehn Monaten gemietet hatten. Kristalllüster tauchten den Saal in honigfarbenes Licht. Weiße Rosen schmückten alles – die Bögen, den Tisch des Brautpaares, die Treppe, die einem das Gefühl gab, man müsse unbedingt ein Diadem tragen, selbst wenn man keins trug. Ein Streichquartett spielte in einer Ecke, sanft genug, um elegant zu wirken, und doch ruhig genug, um den Abend harmonisch zu gestalten.

Jessica – meine Trauzeugin, meine beste Freundin seit dem ersten Studienjahr in Georgetown – stand da mit einem Glas Champagner in der Hand. Sie hatte etwas Wunderbares vorbereitet. Ich hatte sie an diesem Morgen in unserer Hochzeitssuite üben hören; ihre Stimme brach, als sie von dem Tag erzählte, an dem ich Daniel kennengelernt hatte und wie er mich angesehen hatte, als wäre ich der einzige sichere Hafen in einer lauten Welt.

Jessica holte tief Luft, lächelte mich an und begann: „Natalie war schon immer jemand, der…“

Brooke schritt durch den Raum, als gehöre er ihr.

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