"Okay", sagte ich.
Niedrig.
Stabil.
„Sag es noch einmal.“
Meine Mutter hat nicht einmal versucht, es abzumildern.
„Allison will keinen Stress.“
Sie hat Gäste.
Das werden wir nicht tun.
„Gäste“, wiederholte ich.
Und das Ergebnis war ein Misserfolg.
Es war, als hätte das Wort seine Bedeutung verloren.
Ich schmeckte etwas Bitteres im Rachen.
Meine Augen brannten vom Wind.
Und durch den plötzlichen, beschämenden Drang zu weinen.
Ich zwang mich dazu, es nicht zu tun.
Nicht hier.
Nicht dort, wo Ivy es sehen konnte.
Nicht dort, wo meine Mutter es hören und als Beweismittel aufbewahren würde.
Was ist also Ivy?
Ich hab's gesagt.
„Sieht es nicht gut aus?“
Meine Mutter gab dieses kleine, genervte Geräusch von sich, das sie immer macht, wenn ich den Namen dessen erwähne, was sie versteckt hält.
„Fang bloß nicht damit an.“
„Ich fange nicht an“, sagte ich.
Die Worte sind prägnant.
„Ich möchte etwas klarstellen.“
Du hast mir gerade gesagt, dass mein sechsjähriges Kind peinlich ist.
„Sie wird es verkraften“, sagte meine Mutter.
Als ob sie von einem verschütteten Getränk spräche.
Ein Auto sauste so nah vorbei, dass der Wind an meinem Mantel riss und mir die Haare ins Gesicht peitschte.
Ich starrte meine eigene Tür an, als wäre sie der einzige feste Gegenstand auf der Welt.
„Wir haben die Flüge bereits gebucht“, sagte ich.
Ein Satz.
Kein Betteln.
„Wir sind buchstäblich schon unterwegs.“
„Und das nicht mehr“, schnauzte sie.
„Allison braucht einen Tag ohne Drama.“
Da war es wieder.
Kein Drama.
Als wäre mein Kind eine unkontrollierte Substanz.
Ich presste die Kiefer so fest zusammen, dass mir die Zähne wehtaten.
Ich schluckte den Schmerz hinunter, der in meiner Kehle aufstieg.
Ich habe den mir vertrauten Drang unterdrückt, mich kleiner zu machen.
Einfacher.
Weniger Beschwerden.
„Das war’s also.“
„So ist es besser“, sagte meine Mutter.
Finale.
„Wir sehen uns ein anderes Mal.“
Es entstand eine Stille, gerade lang genug, damit sie sagen konnte: „Es tut mir leid.“
Das tat sie nicht.
Sie tat, was sie immer tat, wenn ich mich nicht sofort dem von ihr benötigten Bild anpasste.
Sie beendete das Gespräch.
Das darauf folgende Schweigen war schlimmer als die Worte.
Ich starrte eine halbe Sekunde lang auf den dunklen Bildschirm.
Als ob es jeden Moment wieder aufleuchten und sagen könnte:
Nur ein Scherz.
Ich liebe meine Enkelin.
Ich habe den Verstand verloren.
Das ist nicht der Fall.
Also tat ich das Einzige, was noch zu tun war.
Ich rief die Person an, die offenbar für die Verwaltung des Urlaubskalenders zuständig war.
Allison nahm den zweiten Ring.
„Was?“, sagte sie.
Ich bin jetzt schon genervt.
Als hätte ich etwas Wichtiges unterbrochen.
Atmung.
Wahrscheinlich.
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