Walters Kiefer verkrampfte sich.
Barbaras Stimme wurde leiser.
Sorgfältig.
Was hat sie gesagt?
Ich zögerte.
Ich spürte wieder diesen alten Instinkt.
Beschützt sie.
Schützt das Andenken meiner Mutter.
Beschütze die Geschichte, die mich erträglich gemacht hat.
Dann schluckte ich.
„Der Ivy war peinlich.“
Einen Moment lang sagte niemand etwas.
Der Lärm aus der Eisdiele erfüllte den Raum.
Das Klirren von Löffeln.
Ein Kind schreit.
Das Zischen einer Espressomaschine.
An unserem Tisch herrschte jedoch totenstille.
Scharf.
Barbara hatte nicht nach einer Lebensgeschichte gefragt.
Sie fragte nicht nach Einzelheiten.
Sie sagte es leise.
Als ob sie nichts dafür könnte.
Wie kann man so etwas über ein Kind sagen?
Und genau das war das Problem.
Denn die eigentliche Antwort bestand nicht aus einem einzigen Satz.
Es war nicht nur ein Anruf.
Es war ein jahrelanger Bewertungsprozess.
Mängel festgestellt.
Jahrelang wurde uns, explizit oder implizit, vermittelt, dass Liebe etwas sei, das man sich durch Anpassung verdienen müsse.
Allisons Wohlbefinden stand in jeder Phase an erster Stelle.
Mir wurde immer wieder gesagt, ich sei zu empfindlich.
Te heftig.
Zu viele.
Und ich hatte keine Ahnung, wo ich anfangen sollte.
Barbara und Walter schauten mich an, als wollten sie den Rest der Geschichte hören.
Und dann wurde mir klar, dass ich das noch nie laut ausgesprochen hatte, und zwar zu Leuten, die nicht ohnehin schon fest entschlossen waren, mich falsch zu verstehen.
Also tat ich das, was ich immer tue, wenn ich im Begriff bin, etwas Verletzendes zu sagen.
Ich habe nur gescherzt.
„In meiner Familie legen wir großen Wert auf Traditionen“, sagte ich.
„Wie Truthahn mit Füllung.“
Und tu so, als existiere ich nicht, es sei denn, meine Schwester braucht ein Publikum.
Julia stieß ein kurzes Lachen aus.
Es klang, als hätte es sie überrascht.
Als ob sie den Bewältigungsmechanismus erkannt hätte.
Weil sie es an sich selbst gesehen hatte.
Oder in jemandem, den sie liebte.
Barbara lachte nicht.
Nicht etwa, weil sie es nicht verstanden hätte.
Weil sie es nur zu gut verstand.
„Du hast eine Schwester“, sagte sie.
„Älter“, sagte ich.
„Allison.“
Schon die bloße Erwähnung ihres Namens ließ meine Schultern sich verspannen.
Allison war die richtige Tochter.
Derjenige, der keine Probleme verursacht hat.
Zumal sie nie um etwas bitten musste.
För fullständiga tillagningssteg, gå till nästa sida eller klicka på Öppna-knappen (>), och glöm inte att DELA med dina Facebook-vänner.
