„Lüg nicht“, sagte Ivy.
Die Stimme zittert.
„Ich habe es gehört.“
Oma sagte, ich sei peinlich.
Die Scham in ihrem Gesicht war unerträglich.
Es schien, als ob sie sich bereits selbst die Schuld gab.
Ich versuchte bereits herauszufinden, was mit ihr nicht stimmte.
Ihre Schultern hoben sich leicht.
Als ob sich das Problem lösen ließe, indem sie kleiner würden.
Ich lehnte mich zurück und starrte auf die Autobahn.
Meine Warnblinker blinkten ununterbrochen und hell, als ob mein Auto stumm um Hilfe riefe.
"Es tut mir leid", sagte ich.
Und das Ergebnis war nicht gut.
Ich hasste es, dass das die Worte waren.
Ich hasste es, dass ich nichts als Reue empfand.
Obwohl ich eigentlich in die Vergangenheit reisen und sie vor allem beschützen wollte, was sie jemals hören würde.
Ivy drückte ihren kuscheligen Fuchs noch fester an sich.
Als ob sie es vor Scham bewahren könnte.
Ich starrte auf die Flughafenschilder in der Ferne.
Und dann begriff ich etwas mit einer Art verblüffter Klarheit.
Ich könnte diesen Tag immer noch ganz uns widmen.
Es geht nicht um ihre Ablehnung.
Es geht nicht um Allisons Klienten.
Es geht nicht um die rücksichtslose Effizienz meiner Mutter.
Über uns.
Ich legte meine Hände wieder aufs Lenkrad.
Ich spüre die leichte Vibration des Motors.
Ich gab ein Signal.
Absurd höflich.
Als ob die Welt nicht gerade explodiert wäre.
Und reihte sich wieder in den Verkehr ein.
Und.
Ich wendete das Auto.
Ivy sagte eine Zeitlang nichts.
Das war das Schlimmste daran.
Ein stilles sechsjähriges Kind ist nie ein gutes Zeichen.
Die Stille im Auto war bedrückend.
Es drückte gegen meine Ohren.
Ivys übliches Geplapper war verstummt.
Ersetzt durch eine Stille, die sich wie Traurigkeit in Gestalt eines Kindes anfühlte.
Ich schaute immer wieder in den Spiegel.
Er wollte ihre Aufmerksamkeit erregen.
Ich wollte sie beruhigen, ohne ihr eine Predigt zu halten.
Doch es gab keine Worte für das, was geschehen war.
Ich fuhr uns zu einer Eisdiele.
Weil ich nicht wusste, was ich sonst mit einem gebrochenen Herzen und einem Kind anfangen sollte, das noch an die Großeltern glaubte.
Der Laden war innen hell.
Leuchtend und warm im Kontrast zum grauen Nachmittag.
Die Luft roch nach Zucker und Waffeltüten.
Genau wie in meiner Kindheit.
Wie Komfort.
Als wir eintraten, läutete eine Glocke.
Der Klang ist fast schon zu fröhlich.
„Such dir was aus“, sagte ich.
„Zwei Kugeln?“
Ivy fragte.
Leise Stimme.
Sorgfältig.
Es war, als ob sie um Erlaubnis bat, Raum einzunehmen.
Ich ging etwas in die Hocke, um ihr Gesicht besser sehen zu können.
Ihre Augen strahlten.
Ihre Wimpern waren leicht verklebt von den Tränen, die sie noch nicht vergossen hatte.
„Zwei Kugeln“, sagte ich.
" Ja. "
Sie sah mich an.
Die Grenzen dieser neuen Realität ausloten.
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