„Hast du Mama gesagt, dass wir nicht kommen können?“, fragte ich.
„Wegen Efeu?“
Ein Takt.
Dann ein Seufzer.
Einer dieser Seufzer, die einem ein Schamgefühl einjagen sollen, nur weil man etwas gesagt hat.
„Sarah“, sagte Allison, „ich bekomme Besuch.“
„Menschen?“, wiederholte ich.
Und meine Stimme klang selbst mir seltsam.
Zu stabil.
Du weißt nicht.
„Justin hat Kunden“, fügte sie schnell hinzu.
Das machte es edel.
Es wirkte wie eine Wohltätigkeitsveranstaltung, ein Thanksgiving-Dinner für wirtschaftlich wichtige Personen zu organisieren.
Ich verspürte ein mulmiges Gefühl im Magen.
Es war, als würde eiskaltes Wasser direkt durch mich hindurchfließen.
Der Standstreifen der Autobahn wirkte plötzlich sehr exponiert.
Der Wind war zu stark.
Die Autos stehen zu dicht beieinander.
Mein eigener Körper ist zu voll von dem Gefühl, nirgendwohin gehen zu können.
„Sie wollten also keine Fragen?“, sagte ich.
Es herrschte Stille, die gerade lang genug war, um als Antwort gewertet zu werden.
Allisons Stimme wurde schärfer.
„Ich will keine Szene.“
„Mein Kind existiert“, sagte ich.
„Das ist die Situation.“
Du tust es bereits.“
Allison geriet in Wut.
„Deshalb will niemand mit dir etwas zu tun haben.“
Du machst aus allem ein Drama.
Ich habe nicht diskutiert.
Ich habe es nicht erklärt.
Ich habe nicht versucht, jemandem Empathie beizubringen, der sie als Wahlfach betrachtete.
"Okay", sagte ich.
Und meine Stimme war so ruhig, dass ich sie selbst nicht wiedererkannte.
"Verstanden."
Ich beendete das Gespräch, bevor sie antworten konnte.
Ich stand noch ein paar Sekunden auf dem Standstreifen der Autobahn.
Weil ich atmen musste.
Weil meine Hände zitterten.
Und ich wollte nicht, dass Ivy das sieht.
Ich wollte nicht, dass sie denkt, sie sei mächtig genug, ihre Mutter zu brechen.
Ich presste meine Handfläche einen Moment lang gegen meinen Oberschenkel.
Ich bewahre inmitten des Drucks die Fassung.
Die Kälte drang durch meine Jeans.
Dann öffnete ich die Tür und kletterte wieder hinein.
Das Auto roch leicht nach Erdbeer-Handdesinfektionsmittel.
Und die süßen, leicht muffigen Krümel von Ivys Snacks.
Die Warnblinker blinkten.
Mal an, mal aus.
Ein ständiger Herzschlag, der sich wie ein Notsignal anfühlte.
Ivys Blick richtete sich sofort auf mein Gesicht.
Sie suchen nach Hinweisen, so wie Kinder es tun, wenn sie noch keine Worte haben.
Ihr Aussehen war für eine Sechsjährige zu reif.
Zu vorsichtig.
Ich zwang mich, ruhig zu bleiben.
Die Art von Ruhe, die Mütter in Geiselnahmesituationen lernen.
„Hey“, sagte ich leise.
Ivy zögerte keinen Augenblick.
„Sie wollen mich nicht.“
Die Worte fielen im Auto wie ein Stein.
Mein Hals schnürte sich so schnell zu, dass es sich anfühlte, als ob eine Tür von innen zugeschlagen worden wäre.
Plötzlich verspürte ich den starken Drang, ins Lenkrad zu schreien.
Um einen Laut zu erzeugen, der laut genug ist, um mein Gefühl widerzuspiegeln.
Aber Ivy hat mich beobachtet.
Und ich hatte nur einen Job.
„Nein“, sagte ich wie aus der Pistole geschossen.
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